Levemente...

"Ando, ando

si he de caer

que sea entre tréboles"

"Despliego mis

a l a s

vuelo encendida

intacta del

olvido y la memoria"

"Cuando conozcamos todos estos mundos

el placer y la sabiduría de todas las cosas

¿estaremos tranquilos y satisfechos?

No, ganaremos esas alturas sólo para continuar adelante"

* Walt Whitman: Canto a mísmo.

....................................................................."a quien dibujó su cuerpo
..................................................................... en los espejos de la noche"

cuando el mundo pierde el matiz
caigo en plena
v e r t i c a l i d a d
hacia lo hondo, en tu búsqueda
por espacios lejanos
y aleteo de pestañas

me entrego al infinito de quimeras
para sentirte en el ahorasiempre
entre fuego de orquídeas
y cargamentos de relámpagos
no hay a t a d u r as
si la piel se vuelve luz
de porciones breves
en noches oscuras
dobladas entre pliegues
de algodones
de mis labios con los tuyos

vulnerable sobrevivo
al camino del presente y sus riesgos
lo t r a n s f i g u r o
bajo párpados cerrados
traigo junto a mi tu cuerpo
de líneas exactas
de voz noctámbula
de mirada diferente
en totalidad y fragmentos

acaricio con palabras este sueño
me adentro en mis sábanas
de seda y estruendo
invento colores en paredes blancas
para hallarme con tu boca
asirte entre un beso extenso
sin m i e d o s
no en otros brazos,
no en otros rostros
no en otras almas
hoy sólo necesito encontrarte

.

.

Al fin tomo la decisión de cerrarlo… este camino me trajo a muchas partes por demás hermosas y a la vez me ha llenado de penas… nunca sufrí tanto como cuando fui feliz… las distancias, las horas, las palabras me tocan ahora, están bajo mi piel y susurran. He tratado de escribir, no miento, pero ya no tiene sentido ahora, no tengo a quién, ni siquiera a mi misma… en mis pensamientos sólo caben unas letras “serenidad”.


Dejaré pasar el tiempo, tal vez el destino me traiga nuevamente.


Uno más...

¿Serás, amor,
un largo adiós que no se acaba?
Vivir, desde el principio, es separarse.
En el primer encuentro
con la luz, con los labios,
el corazón percibe la congoja
de tener que estar ciego y sólo un día.
Amor es el retraso milagroso
de su término mismo:
es prolongar el hecho mágico,
de que uno y uno sean dos, en contra
de la primer condena de la vida.
Con los besos,
con la pena y el pecho se conquistan,
en afanosas lindes, entre gozos
parecidos a juegos,
días, tierras, espacios fabulosos,
a la gran disyunción que está esperando,
hermana de la muerte o la muerte misma.
Cada beso perfecto aparta el tiempo,
le echa hacia atrás, ensancha el mundo breve
donde puede besarse todavía.
Ni en el llegar, ni en el hallazgo
tiene el amor su cima:
es en la resistencia a separarse
en donde se le siente,
desnudo, altísimo, temblando.
Y la separación no es el momento
cuando brazos, o voces,
se despiden con señas materiales.
Es de antes, de después.
Si se estrechan las manos, si se abraza,
nunca es para apartarse,
es porque el alma ciegamente siente
que la forma posible de estar juntos
es una despedida larga, clara.
Y que lo más seguro es el adiós.

Poema 2, de "Razón de amor", en Aventura Poética, Pedro Salinas, Cátedra, Madrid, 1996.

On risque de pleurer un peu si l’on s’est laissé apprivoiser...

(Antoine de Saint-Exupéry)

"Nunca se sabe

cuánto más

hay que caminar

para llegar"

.

.

.

.

*ágape*

no sé cuánto tiempo

podré sobrevivir

sin tu

B…O…C…A


imagino tus labios heridos

para curarlos siempre con besos diversos

delineando travesías

con discursos sin palabras

lenguas solares en llamas

tocadas por ríos nocturnos

mientras…

las horas se bautizan con tu nombre

y en mi, como broche vehemente, algo bello

aún no cuantificable me estremece

.

.

.

Memorias del hombre que regresa del sueño

La palabra entre dos fuegos
él y ella solos en la espera
se palpan el corazón
y se besan
y están lejos y no.

El hombre sabe o quizás no sabe
sólo espera.

En su memoria hay lluvia
bruma de antiguas y distantes ciudades
olor de mar profundo
una sola mirada

En la oscuridad dice un nombre
y toca su cuerpo
no sabe si es el mismo que ha soñado
en él sólo hay vacío
memoria del campo de batalla
guerras ganadas y perdidas



Gregory Zambrano
(venezolano)

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