De aquellos días...

Cierro mis ojos

dibujo los tiempos del      nosotros

las horas de cabellos desatados

de días invernales entre sábanas

de piel y bocas estremecidas

y un mundo interno de silencios

de palabras ocultas

las tuyas

porque los ojos se nublaban

los míos

a menudo en las despedidas

en ese adiós

solía guardar tu aroma en mi bolsillo

lo apretaba entre mi mano

tu perfume y mis dedos

lo acariciaba: textura inmóvil y sabor liviano

no quiero abrir mis párpados

                        te llevo en mi bolsillo

                                                 creo estar viviendo

Mitad invisible

lee la mitad invisible que no escribí

allí estoy entre el vértigo de las líneas

en letras minúsculas habita el placer

de reencontrar lo que ya conoces

las palabras que nunca diré

me escribo en eso que no miras

en las entrañas de eso que sientes

en los fragmentos dibujados del verbo

allí, en cualquier sitio

tus ojos invencibles leyéndome

me escribo – pernocto

         me desarmo

                me entrego

                        me abro

                                soy mitad invisible

                                            en tus párpados

Mujer metáfora

Soy una mujer hecha metáfora

letra por letra me reparto

me consumo en el silogismo

que conjura la noche

y no sé en qué día de mis sueños habito

sobrevuelo en mis temores

desnudo las vidas que los demás me inventan

mientras tejo entre líneas la que vivo

soy una mujer hecha metáfora

soy una metáfora hecha mujer

El diagnóstico y la terapéutica (Eduardo Galeano)

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"El amor es una enfermedad de las más contagiosas. A los enfermos, cualquiera nos reconoce. Hondas ojeras delatan que jamás dormimos, despabilados noche tras noche por los abrazos, padecemos fiebres devastadoras y sentimos una irresistible necesidad de decir estupideces. El amor se puede provocar, dejando caer un puñadito de polvo de querer, como al descuido, en el café o en la sopa. Se puede provocar, pero no se puede impedir. No lo impide el agua bendita, ni lo impide el polvo de hostia; tampoco el diente de ajo sirve para nada. No hay decreto del gobierno que pueda con él, ni pócima capaz de evitarlo con garantía y todo. Por otro lado, no nos da risa el amor cuando llega a lo más hondo de su viaje, a lo más alto de su vuelo. Pequeña muerte, llaman en Francia a la culminación del amor en un abrazo, que rompiéndonos nos junta y perdiéndonos nos encuentra y acabándonos nos empieza. Pequeña muerte, la llaman; pero grande, muy grande ha de ser, si matándonos nos nace".

Del libro: "El libro de los abrazos"