Hace ya más de 23 días que su esqueleto deambula al aire
libre por la ciudad, fue despojado de sus carnes para tenderlas al calor de las
estrellas, para tapizar a la noche como un edredón. Hace más de 23 días que ya no espera nada, ni
un dulce vino, ni el secreto resguardado de una flor, hasta su propia voz lo
condena al olvido, a la fragilidad del ser, de la desnudez como insurrección.
Camina con todos sus huesos sonoros, la gente no se extraña,
no lo entiende, no lo comprenden; tal vez, quien lo ve pasar aminora su espanto
al ver ese cuerpo desdoblado de su propia existencia porque también ellos andan
de la misma manera. ¿Cuándo la propia existencia es solo el resto del cuerpo,
lo que queda, lo que sobra? ¿Y cómo se está vivo así?
Para él, aquí o allá no tiene sentido si no es atravesado por
otro cuerpo, otra boca, otras manos. La vida es besar y respirar, los huesos
carecen de valor, de médula si no hay piel cercana, si no hay vibración,
humedad, palabras/silencio. Hace más de 23 días que vive solo consigo, deshaciéndose
sin redimirse de sí. Un corazón solitario es lo que lo sostiene, no importa de
dónde ni de qué. Nadie lo ve pasar, quizá el espejo de sus ojos es el único
testigo. Adiós vino, adiós flor.
Bienvenido el olvido como rebelión.
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